El cine significa colocar un uniforme sobre nuestros ojos, advirtió Kafka
Paul Virilio, Cielo abierto
Te llevan a ver pero tus ojos no están preparados para mirar el espectáculo gentilmente dispuesto ante ti como una torta de cumpleaños.
Son los muertos los que soplan las velas mientras tus ilusiones son cortadas en pedazos.
La muerte devora lo que aun vive incluso mientras comemos los restos reciclados de lo que se ha sembrado en el campo, remitido al supermercado rociado fumigado.
Para seguir viviendo como uno de los hijos de Prometeo. Jirones de su hígado arrancados por el águila para volver a crecer. Somos su tejido cicatrizal.
El barrido de la escoba sobre el cemento pulido pisado por un millón de viajeros diarios, mudos y no pensantes, ciegos a los pequeños placeres mientras buscan la fusión nuclear del orgasmo crepuscular.
Un hombro para dormir mientras vuestra cabeza es mecida. Pero entonces sientes el esqueleto bajo la piel brillante muriendo por saltar a través de tejidos, tendones, nervios deshilachados y músculos.
Los pequeños actos de venganza son dulces especialmente cuando tienes una llave de la puerta del Otro. Declara una guerra contra la venta de máquinas y parquímetros. Llena sus ranuras con cospeles de juegos. Lo Real se filtra por las ranuras de la imaginación para dejar su mancha.
Abandonados en el dintel, una carta, un video, un ratón muerto; todos traídos como un regalo. Estos no satisfacen tu hambre.
En la TV un caballo toma la punta en el Tour de France. Un predicador toca la guitarra eléctrica para Jesús, que aún flamea en el Gólgota.
Es una casa de la risa con la muerte prendida en tu boleto de entrada.
Magnifica los detalles para acercar el desastre. Corta y pega hasta que crees la vista ideal en el Adobe. ¿Dónde y cuándo nos encontraremos?
Buscamos el orden donde rige el caos. Los pedacitos están envasados: ensalada, porno, manzanas, cortes de carne, cucharitas de café.
La luz entra cuando se cansa la ilusión. El lugar común "te amo" se debe contestar con silencio. El eco que esperas es una antigua repetición.
El golpe en la puerta, el llamado del teléfono son todos recordatorios para que dejes de comerte los residuos.
¿Cómo es esto posible cuando la Muerte alimenta a lo que sobrevive?